Reseña

El hacedor construye y concreta. Pocas veces decide alejarse y
reposar, dedicarse a la ociosidad como un deus otiosus: Es hacedor. En
sus manos está la obra y están las cosas: Es motor de la existencia.
En su arte de hacer crea y manifiesta las imágenes poéticas de su
ensueño y ningún detalle, ni una astilla en el barandal, ni un tornillo
de más en un escalón, se escapan a un sentido ni a un significado.
Así, la nimiedad de cada detalle de la obra halla, sin sospecha alguna,
una manifiesta demostración de sabiduría.
Sin ser hacedor, pero siendo partícipe −como cualquier otro
hombre− de la Creación que nos fue legada, por la necesidad de sellar el bache del camino con alguna maraña de tecnología, he intentado
también construir camino. Mas mi camino ha sido mucho más
sencillo, aunque no menos doloroso ni menos triste: He construido
por meses, quizás años, una escalera, una escalera enorme, no sé si
infinita. Ahora, después de tanto tiempo, no sé a dónde vaya a parar,
cuál sea el último escalón o si acaso tiene final. Sospecho que esta es
una escalera embebida en la soledad, hecha de nostalgia, de
desolación, de desesperación, de abatimiento. Subo o bajo y hallo
puertas y habitaciones y seres que cualquiera diría son humanos
como yo lo soy, o lo fui, pero solo veo demonios, recuerdos
enmascarados, revestidos, disfrazados de bestias que me atormentan
y persiguen. En cada puerta les hallo y he olvidado ya si alguna vez
entré o si siempre estuve aquí. He construido pues, una escalera, una
enorme, una infinita, una profunda escalera; he construido una
escalera hacia mí.