Reseña

El sol arrancaba reflejos dorados al trigo maduro mientras la brisa cálida del mediodía ondulaba los campos como un mar amarillo. Cassius estaba allí, con las piernas cubiertas de polvo y las manos endurecidas por el trabajo, observando cómo su padre, Marcius, manejaba la hoz con la precisión de un artesano y la paciencia de un hombre que había pasado más años de los que podía contar cultivando la misma tierra.
—Deja de mirar, Cassius, y mueve las manos —gruñó Marcius sin volverse, su voz ronca como un tronco seco.
—Ya casi termino, padre —respondió el muchacho, secándose el sudor de la frente con la manga.
Cassius tenía 15 años y la estatura suficiente para parecer mayor, pero no la fuerza. Era delgado, de pelo oscuro y ojos inquisitivos que miraban el mundo como si intentaran descifrarlo. Aquel día, como tantos otros, estaba aprendiendo las lecciones que no se enseñaban en los foros ni en las escuelas de la ciudad, sino bajo el cielo abierto, con el sudor como tinta y la tierra como pergamino