Reseña

Un día, frente a las páginas de un libro que no era mío
pero que me nombraba, vi mi reflejo distorsionado en
palabras ajenas, en historias que no me pertenecían. Me
encontré dibujada en renglones que no hacían justicia a la
mujer que soy, a la que fui, a la verdad que he construido
con cada paso de mi vida.
Me vi convertida en un personaje de una narrativa
equivocada, incompleta, injusta, en fragmentos escritos y
editados por manos sin alma, por mentes que no supieron
dimensionar el peso de sus palabras. Comprendí
entonces que, si yo no contaba mi verdad, otros seguirían
contando su versión de mí.